César Rito Salinas
La niña viene hacia a mí y yo pregunto ¿Es coneja o es princesa?
El pequeño animal, negra bola de listón, toma el sol de la mañana en la terraza del hotel.
La mañana transcurre sobre los cristales oscuros de unos lentes para sol Doce & Gabanna. Enfrente está una playa de mar donde mujeres jóvenes se extienden al sol a dorar sus cuerpos. Rodillas peladas en camas inhóspitas, axilas blancas, hileras de dientes perfectos.
La coneja se extiende en la terraza.
Estira sus patas mientras sus ojos escrutan el cielo sin nubes.
Agita el viento con su respirar mesurado de vacacionista. Bigotes crecidos, de un negro absoluto, desde donde destacan unos enormes dientes de un color blanco que no es de este mundo.
El muladar del puente Tortugas
Los postes de madera están en el suelo, en los árboles los zopilotes abren sus alas para refrescar su sangre caliente.
Desde la torre de vigilancia del presidio los custodios, al mediodía, no miran a los reclusos. En el patio ven, quizás, a una mujer desnuda en el río o a un plato de tasajos con frijoles. Sobre un río sin nombre pasa el puente Tortugas.
Abajo, en el lecho, anda el muladar altivo, enorme. Se escuchan los gritos de los reclusos, la voz de alerta del centinela.
