César Rito Salinas
En el puerto combaten las ladillas con espejos.
Para crear el mejor escabeche del mundo se requiere desnudar sin lágrimas la cebolla, pegarse a las rodajas, arriesgar el cuerpo. Mirar de frente al fuego. Ubicar con tiempo la hoja de laurel cortada en cuarto creciente.
Trabajar con esmero la sal de grano para disponerla en conversación amorosa sobre asuntos de las profundidades del mar con el pulpo y la posta de pescado. Inventarse un abuelo con tierras y olivares.
Meter las manos hasta el fondo en la tarde para sacarle sabores de infancia en un laboratorio secreto. Escribir la fórmula con tinta de limón persa para que la letra sea transparente; lejos de la mirada de la envidia, que todo lo pudre.
Y contar con la aprobación necesaria de una mamá buena que siempre anda enamorada del olor marino que brota entre timideces de la tapa del frasco grande de cristal.
El niño come ciruela en el patio mientras las mujeres elijen el tamaño de las flores
para el bordado de la falda.
Ladillas y espejos
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