Hostiga y enfada escribir
cientos de poemas para ti.
Comprendo el desinterés:
te vale madre la poesía.
Por eso recurro a mi perro,
a fin de que me escuche
volar en el vacío.
Aún cuando en sus ojos
la ternura es un abismo,
mi perro comprende,
sin complejos,
la luz que anida en el poema,
y ama esa luz con la intensidad
que le falta a tu disposición
de tomar para ti lo que
hoy escribo.
Perro sabio, le digo,
y entorna los ojos,
pues él no entiende lo que digo
pero siente lo que escribo,
porque ahora su vista
camina sobre el hilo
de mi lapicera
de niño afable e indócil.
Y ¿a quien le importa la poesía
en estos tiempos, ah?
si todo mundo reposa
su ansiedad mustia
en salas de espera y en andenes.
Todo mundo quiere viajar, o volar,
pero sin poesía, con ella
mi perro y yo nos habremos
de hartar.
Fer Amaya
