César Rito Salinas
En el principio nos abandonaron las aguas. Mientras avanzo en las letras escucho el noticiero de la tarde, las horas se repiten, pareciera que se narran hechos similares, intento buscar una salida a esa angustia que me genera la repetición de los temas.
Sobre las hojas del libro soy un niño que se guía por el volumen de los colores. En la mañana busco la página donde detuve la lectura, el conocimiento crece entre las señales; encuentro la página, mis ojos reconocen los renglones marcados con rojo y azul. Tengo preferencia por el subrayado a dos colores.
Realizo la jornada de lectura armado de un bicolor, como los maestros albañiles que atraviesan andamios y levantan muros amparados por un trozo de lápiz en la oreja.
Me gustan los subrayados cortos, una oración en rojo despierta mis sentidos, me disponen a extender el pensamiento, me orientan los colores en la mañana de los ojos cansados. El azul me significa concepto y significado, constancia y trabajo, teoría de la construcción literaria.
Siete líneas rayadas en azul, entre una línea punteada con rojo arman un sonido específico que llega de mis ojos a todos los órganos del cuerpo como lentas detonaciones que son absorbidas.
Parto del color y su sonido a lenguajes mayores, profundos. ¿Qué es el lenguaje? Una carga, una intención, un señalamiento; un tono más allá de la pura necesidad de información. El rojo y el azul me acercan a una realidad figurada en el preciso instante en que aparece con su alta dignidad el subrayado amarillo sobre la página.
Las aguas nos abandonaron, algo de melancolía asiste a las horas de este otoño que crece entre suspiros.
