Colombina passerina

César Rito Salinas
Busca un diccionario y aprende el significado de las palabras, dijo Pound (Cantos). En un tiempo trabajé con un diccionario Larousse, edición 1964, año de mi nacimiento. Buscaba el sonido que escuché en el vientre de mi madre. Encontré polvo.
Hay una sola manera/de hacer lo nuevo: estar.
El animal domesticado busca el camino. La carretera como signo de toda pasión crece de forma demencial, se vuelve infinita.
Quiero llegar a la memoria de las palabras escuchadas en el vientre materno. Tengo en mi cabeza un vocabulario del siglo XIII.
Utilizo palabras como pandorga, nopo, maula para designar alegría, inocencia.
La música viene del mar, el mar es el único que canta frente al desastre.
Son palabras de mi madre, intocada por la letra impresa.
Los músicos traen la camisa sin abotonar, la barriga pegada al espinazo. Interrumpen un son, atraviesan la enramada. Los músicos no comen, tienen el hambre pegada al pecho como un escapulario que canta. A una hora de la tarde atraviesan el pueblo, la música se marcha con
Mi madre perteneció a la rama humana que nunca fue tocada por la letra.
Soy sus sonidos, el aire que agitó sus pensamientos.
Los músicos atraviesan la calle donde florecen las astillas. Ella prestaba dinero. calculaba el tanto por ciento de las cifras al puro entrecierro de los párpados, con pasar la punta de la lengua por sus labios.
Aprendí ese mecanismo, cuando escribo saboreo las letras, tengo preferencias por las sílabas ácidas.
La música se marcha. Más tarde vuelve y se sienta en el patio oscuro. La música es lo único que permanece después del derrumbe.