César Rito Salinas
La música se marcha. Más tarde vuelve y se sienta en el patio oscuro. La música es lo único que permanece después del derrumbe.
¿Por qué nunca escribo esto?
La lectura no conectó con el público aquella noche, alguien comentó a mitad del poema por qué tantas razones para jurar.
Los ebrios querían fiesta o pelea por combatir el viento fuerte, que entraba como la noche a a los corazones.
En la tarima, por el micrófono, llamé al músico guitarrista que acompaña a los poetas. Tardó en llegar. Sólo frente a la manada descubrí que existe una materia entre el punto final y los objetos que ocupan un lugar en el sitio de la lectura; una sustancia que abarca del piso al techo y aísla los cuerpos; y que nace en el punto final.
Una membrana.
La pompa de jabón que se levanta entre el objeto visto y el quien lo mira.
Algo inicia a partir del punto final y la resistencia que surge en el exterior para recibir el poema.
Esa frágil tela forma la realidad que hace el Yo, el sitio del Yo.
Con los años me doy cuenta que, asisto a la lectura de poemas sólo para palpar por un instante esa fina película que se forma entre el punto final y los que escuchan la lectura.
El sitio del Yo. (Se puede palpar, es grato al tacto como una cinta de seda.)
