César Rito Salinas
Un poema en medio de tanta gente.
Un poema entre la gente como la mirada de una criatura perdida entre las voces de los ebrios en un sitio de mala muerte.
El poema pasó junto a las mesas del café con su andar de paloma esquiva a medio atrio de la catedral. El poema/paloma camina. Nadie lo distingue perdido en las voces de tanta gente. Su andar es como de ebrio sin cantina agobiado por la abstinencia.
Los gritos de la gente suben de intensidad junto al poema y el poema, tierno él en toda su persona, se obstina en permanecer junto a la gente. Permanece así, en su malograda presencia. Apenas sobre sus patas de paloma huraña.
A duras penas llega a la sombra de un viejo laurel.
El poema. Sobreviviente de mil voces (lo imagino un poco acalorado, reposa a la sombra mientras se aclara la garganta).
La gente pasa con prisas de comercio o de agente inmobiliario con mirada de elefante. Llevan el tiempo contado.
Andan por el mundo como sindicalistas que salen a la calle a gritar consignas contra el gobierno, el patrón. Tiempo de la protesta, de la arenga. Tiempo de batallas. Nadie mira al poema que padece a mitad de la calle. La gente pasa junto a su persona, portan cámaras fotográficas que penden del cuello como la soga del ahorcado. Nadie lo mira. Llevan un andar de ciegos o elefantes, absoluto. Caminar de migrante, orondo.
El poema permanece con el rostro cubierto de polvo para que nadie lo vea. Como billete de 200 pesos perdido en el piso sin que nadie se detenga y lo levante, lo meta en la cartera y siga con su camino.
