César Rito Salinas
El semáforo parpadea, tricolor, marca su territorio y su dehesa, como un mazo embiste la noche de lluvia y viento. El viandante pasa junto a su destino, morir bajo las manos extranjeras. Desconoce su futuro, así que anda como Juan por su casa: viandante. Sobre su cabeza se desarrolla una batalla cruenta. Un ejército de otras tierras lucha contra los elementos de la noche cotidiana: la oscuridad, las raudas luces de los autos que pasan en el pavimento mojado de lluvia como astros de otros cielos; el viento frío, que humedece mis ojos. El viandante nada sabe. Pasa. Marcha camino a su café caliente con leche y pan
Poema
Cielo tonto, dice Jaime García Terrés
en su poema
para la abuela que hablaba con
pájaros creyéndolos
ángeles.
La hora del almuerzo pasa
deja manchas de ansiedad en el mantel
de la mesa
como túnica de ángeles lumínicos
en Cuarto Viernes
de Cuaresma.
En el patio reverdecido bajo el sol de febrero
no se cansa de echar azahares
el limonero.
Cielo tonto que nada observa, me digo
mientras levanto pétalos de azahares
del césped recién cortado.
