César Rito Salinas
De lo que no puedo hablar no hablo.
Las balas cantan baladas sencillas y tristes a las gestas heroicas por amor a la tierra, a los peligros buscados en la busca del amor de la mujer; de amistades traicionadas.
Pon atención, escucha lo que pasa silbando junto a tu cabeza.
Para cantar la balada triste por el final de las cosas se requiere del silencio; el silencio es Dios. En el pecho cargo las historias.
Algunas llamas solas danzan en el anafre cuando inicia en septiembre la emporada de huracanes.
Ayer la radio anunció el desfogue en la presa Benito Juárez. A inicio de año los turistas recorrían a pie los restos del templo del siglo XVI, que fuera sumergido en las aguas de la presa. El tiempo cambia, el clima resulta impredecible. Seis pueblos en la zona resentirán el desfogue. El gobierno bloquea en los puentes el paso peatonal. El mal gobierno resurge con los daños causados por la tormenta. Como talajes enrojecidos, como hongos, mala yerba. No para de brotar mientras la gente mira y calla frente al aguacero.
Que prospere el rojo entre las letras, que abarque los silencios.
En la tarde del aguacero, con el pasto verde engordan poemas y zancudos y entristecen las vacas de tanto que engordan.
Dos relaciones habrá que encontrar en las palabras, aquellas que brindan sentido y las otras, las que otorgan clara oposición. Bien morir, maldecir al gobierno benefactor.
Yo prefiero las palabras opositoras, algo tienen que ver con la lluvia que grita largo entre la pala del payloader que no se cansa de apartar escombros, remover cadáveres que siembra el mal tiempo.
