César Rito Salinas
Nada ocurre frente a las palabras
-cárcel de cárceles.
La palabra dentro del poema busca espacio,
un círculo que genere atmósferas.
Pienso en aves, atardeceres rojos,
el pequeño hijo con una bandera en el sombrero.
Pequeñas manzanas.
Ahora bien, la imagen genera palabras.
¿Por dónde ir?
La ruta corta -mala consejera-,
será asunto de pegarse a las tablas
entre el toro y la nada,
citarlo.
Ofrece tu vida, dice el poema, viejo ladrón.
¿Qué hacer?
Baila sobre un ladrillo -habitarás el espacio vacío.
¿Quién baila, Pies Ligeros?
Aquella energía que genera su atmósfera.
Como ir por la autopista a 180 y encargar tu alma
a las manos. ¿Cómo es eso?
Te digo: si te dan un poco de espacio, vuela.
